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Zum Leben gesalbt

Predigt am Palmsonntag – 17. April 2011

Vikarin Melanie Corzilius, Bad Lippspringe

III. Reihe: Mk 14,3-9

Gnade sei mit euch und Friede von Gott, unserem Vater, und dem Herrn Jesus Christus.
Amen

Liebe Gemeinde,

Jesus zieht in Jerusalem ein, so haben wir es zu Beginn dieses Gottesdienstes gesungen. Ein kindliches Jubellied. Spätestens beim „Hosianna“ konnten auch die Kleinsten, die noch gar nicht lesen können, mit einstimmen. Freude, Jubel, Ausgelassenheit! Hosianna, Ach hilf doch du König Israels rufen die Menschen Jesus zu, als er auf einem Esel in Jerusalem einzieht. Und wir rufen mit ihnen. Endlich kommt der wahre, ewige König, kein Hauch des Zweifels schwingt im Jubel mit, und doch wird es nur wenige Tage dauern, bis der Hosianna-Ruf sich in das Kreuziget-ihn wenden wird; bis die Dornenkrone den König verhöhnt.

Noch vor all diesen Geschehnissen, noch vor dem Jubel und vor dem Spott der Menge, ereignet sich jedoch eine Szene, die so ganz anders scheint, als dieser ausgelassene Einzug. Eine Szene, die in all ihrer Unscheinbarkeit den Blick schon viel weiter lenkt, als auf die Jubelmenge mit den Palmzweigen, weit hinaus auf die Karwoche.

Und als er in Betanien war im Hause Simons des Aussätzigen und saß zu Tisch, da kam eine Frau, die hatte ein Glas mit unverfälschtem und kostbarem Nardenöl, und sie zerbrach das Glas und goss es auf sein Haupt. Da wurden einige unwillig und sprachen untereinander: Was soll diese Vergeudung des Salböls? Man hätte dieses Öl für mehr als dreihundert Silbergroschen verkaufen können und das Geld den Armen geben. Und sie fuhren sie an. Jesus aber sprach: Lasst sie in Frieden! Was betrübt ihr sie? Sie hat ein gutes Werk an mir getan.
Denn ihr habt allezeit Arme bei euch, und wenn ihr wollt, könnt ihr ihnen Gutes tun; mich aber habt ihr nicht allezeit. Sie hat getan, was sie konnte; sie hat meinen Leib im voraus gesalbt für mein Begräbnis.Wahrlich, ich sage euch: Wo das Evangelium gepredigt wird in aller Welt, da wird man auch das sagen zu ihrem Gedächtnis, was sie jetzt getan hat.

Es ist eine Szene, wie sie schon oft vorkam. Jesus sitzt zu Tisch bei einem gesellschaftlich ausgegrenzten Menschen, andere sind bei ihm, vielleicht Jünger, vielleicht andere Bekannte, man isst und trinkt, man unterhält sich.

Doch plötzlich ist da diese Frau, eine namenlose Unbekannte. Wie aus dem nichts dringt sie ein in diese Gesellschaft und handelt ohne Worte: sie zerbricht ein Glas mit Nardenöl und gießt es Jesus über den Kopf.

Die Umsitzenden sind empört, sind aufgebracht, über das, was sich da vor ihren Augen abspielt. Das teure Öl, für das ein einfacher Arbeiter seinen ganzen Jahreslohn hätte aufbringen müssen, grundlos auf einmal verschwendet. Wie viele Arme hätte man davon speisen können, wie gut hätte man damit handeln können, wie es das Gesetz sagt und wie Jesus es vorgelebt hatte. Stattdessen verschwendet sie es. Wofür? Für eine kosmetische Pflege? Was denkt die sich?

Die Umsitzenden sehen, was vor Augen ist. Sie sehen, dass alles ganz normal ist, Jesus ist bei ihnen, mit ihm kann man richtig was aufbauen in dieser Welt. Vielleicht sehen sie noch, dass er morgen nach Jerusalem gehen wird, und dass viele Menschen sich freuen werden, ja, in ihm sogar den Heilskönig erkennen werden. Den Umsitzenden steht eine großartige Zukunft vor Augen, in der sich diese Welt endlich zum Guten verändern wird und sie fangen sofort damit an und denken an die Armen dieser Welt. Warum Zeit verlieren?

Aber Jesus sieht etwas anderes. Er sieht der Frau ins Herz und erkennt darin ihre verschwenderische, unverhältnismäßige Hingabe, mit der sie alles, was sie hatte, aufgebracht hat. Nicht für eine kosmetische Pflege, sondern für ein Zeichen, das einen ganz anderen Weg Jesu offenbart. Nicht den heroischen Königspfad, sondern den Weg ins Leid.

„Sie hat getan, was sie konnte; sie hat meinen Leib im voraus gesalbt für mein Begräbnis.“ So deutet Jesus selbst das Handeln der Frau.

Ein bedrückender Satz. Da sitzt einer mit am Tisch, dieser Hoffnungsträger, dieser Macher der guten Welt. Eben hat er noch gegessen und getrunken, wie alle hier in der Runde, lebendig, vital. Jetzt spricht er von seinem Tod. Nicht in Todesangst, nicht in allgemeinen Erwägungen zum Sterben an sich, sondern als eine fast nüchtern wirkende Ankündigung dessen, was ihm direkt bevorsteht. Unumkehrbar, unabwendbar spricht Jesus von seinem Tod, als wäre er bereits gestorben. Die Salbung der Frau war bereits seine Totensalbung.

Wir hören keinen Einwand von den Umsitzenden. Sind sie verstummt? Sind sie erstarrt? Vielleicht hängen sie auch noch an dem Satz: „Mich habt ihr nicht allezeit.“ Allezeit vielleicht nicht, aber die Welt wollten wir mit dir doch schon noch verändern. Ist das nun auch das Ende ihrer Hoffnung?

Palmsonntag ist ein Jubeltag, an dem einem der Jubel im Hals stecken bleibt, weil man weiß was kommen wird. Die bevorstehende Karwoche ist die traurigste, die bedrückendste Woche des Kirchenjahres, denn der Messias, der Gesalbte Gottes, der Hoffnungsträger von der besseren Welt, wird verurteilt, gekreuzigt und zu Grabe getragen. Und mit ihm so viele Hoffnungen, so viele Wünsche und Erwartungen. Wie in den Umsitzenden, so verstummt auch in uns die Frage und der Zweifel nicht, ob ein Gott, der leiden und sterben muss, ein Gott sein kann. Warum kann er nicht herrschaftlich und siegreich in Jerusalem einziehen und mit einem mächtigen Wink allem Bösen ein Ende bereiten? Warum muss unser Optimismus eine Klammer, ein Fragezeichen des Zweifels erhalten, in dieser hoffnungsschwangeren Stunde? Warum muss einer, der so lebendig ist und lebendig macht, zum Toten gesalbt werden?

Unerträglich wären diese Fragen, wenn nicht noch eine andere Botschaft in der Salbung enthalten wäre: die unbekannte Namenlose salbt keinen Toten, sondern einen Lebenden. Einen Lebenden, der dem Tod keineswegs entkommt, der den Tod vielmehr härter spürt als alle Menschen. Doch er stirbt ihn aus einem guten Grund, damit er ihn entmachte und ihm seine göttliche Macht entgegen setze: das ewige Leben. Gottes Weg dorthin ist nicht der Königsweg, der uns Menschen in dieser Welt vor Augen steht. Gottes Weg ist der Leidensweg, der in verschwenderischer und unverhältnismäßiger Liebe zu den Menschen den Umweg durch das Herz nimmt, hinein in die kommende Welt.

Nur deshalb kann Jesus das Handeln der Frau, diese bedrückende Totensalbung, als Evangelium, das heißt als frohe Botschaft bezeichnen. Eine Frohbotschaft ist sie für uns deshalb, weil sie keine exklusive Geschichte von Jesus erzählt, sondern weil sie uns hineinnimmt in dieses Geschehen. Der Weg, den Jesus uns vorausgegangen ist, ist auch unser Weg. Er führt zwar durch den Tod, aber ins ewige Leben. In der Taufe vollziehen wir diesen Weg im voraus, wie die Frau im voraus Jesus gesalbt hat. Wir tauchen in das Wasser ein und sterben mit Christus. Wir sterben dieser vergänglichen Welt ab. Wir tauchen aus dem Wasser auf und erstehen auf mit Christus in das neue, unvergängliche Leben, das Christus uns erworben hat.

Es ist schwer zu begreifen, wie Tod und Leben so eng beieinanderliegen können. Und wenn wir uns selbst in der Geschichte von der Salbung wiederfinden, dann wahrscheinlich eher in den Umsitzenden, für die Jesu Worte so gar nicht zu dem passen, was sie vor Augen sehen, als in der Frau, die mutig und voller vertrauender Hoffnung zugleich in Jesus den sieht, als der er sich erweisen wird: den auferstandenen Erlöser.

Darum jubeln auch wir am Palmsonntag dem neuen König zu und weinen wir in der Karwoche über den Toten, der unsere Hoffnung mit ins Grab genommen hat. So zweifeln wir angesichts des Wechselspiels aus Triumph und Leiden wieder und wieder an Gottes Macht. Jedoch nicht ohne eine kleine Ahnung im Herzen, nicht ohne zuvor einen verstohlenen Blick auf die Frau geworfen zu haben, wie sie das Glas zerbricht, wie sie das Öl auf Jesu Haupt gießt und wie sie uns damit das Evangelium unserer Erlösung verkündet.
Amen.

Und der Friede Gottes, welcher höher ist als all unsere Vernunft, bewahre unsere Herzen und Sinne in Christus Jesus.
Amen.