Aushalten, was wir sehen und hören. Aushalten, was wir leiden

Gnade sei mit euch und Friede von dem, der war, ist und kommen wird. Amen
Es ist vollbracht. Nach den sich überschlagenden Ereignissen, der Hektik des Festes, dann Verhaftung, Verhör, Verurteilung, Spott, Folter am Kreuz – dann Stille. Da liegt er in den Armen seiner Mutter.
Weltberühmt diese Arbeit des Bildhauers und Universalgenies Michelangelo Buonarotti. 24 Jahre alt soll er gewesen sein, als dieses Werk vollendet wurde. Aus einem abweisenden Block Marmor wurde unter seinen Händen die eindringliche Predigtskulptur.

Mit Dutzenden vielleicht sogar Hunderten anderer Menschen drängt man sich normalerweise durch die Taschen- und Personenkontrollen hinein in den Petersdom in Rom. Hektik, Geschäftigkeit, Stimmengewirr und die überwältigende, überbordende Architektur des Bauwerks.
Hin und hergerissen von den Eindrücken, Stimmen, den eigenen Erwartungen, den Notwendigkeiten.
Fast könnte man sie übersehen, die berühmte Pieta, rechts vom Eingang in einer Nische, hinter einer Scheibe aus Plexiglas.

Michelangelo erhielt den Auftrag für die Pieta von dem französischen Kardinal Jean de Villiers de la Grolaye im Herbst 1497. 1498 begann er die Arbeit, vollendet wurde sie Ende des Jahres 1500.
Es ist das einzige Werk, das er je signierte, auf dem Brustband der Maria steht: MICHAEL ANGELUS BONAROTUS FLORENTINUS FACIEBAT.

Es ist schwer, sich der besonderen Ausstrahlung dieser Pietà zu entziehen. Sie macht den Trubel ringsumher vergessen.
Maria auf einem Felsen sitzend. Ihr rechter Fuß ist etwas erhöht aufgesetzt, so dass sie den toten Körper Christi in ihren Schoß betten kann. Eine zwiespältige Ruhe geht von ihr aus: der Wahnsinn der Kreuzigung ist zu Ende, das Leiden, die Schmerzen, die Hilflosigkeit. Vorbei, endlich vorbei.
Aber es ist auch die Stille der stummen Verzweiflung, eine Totenstille:
Jetzt wird mein Elend voll, und namenlos
erfüllt es mich. Ich starre wie des Steins
Inneres starrt. So dichtete Rainer Maria Rilke.
Ihre linke Hand drückt mehr aus, als viele Worte es könnten – Verzweiflung, Hilflosigkeit, Leere. Erschöpfung.
Ihr Kopf ist gesenkt, die Augen geschlossen.
Wer auch immer ein langsames und qualvolles Sterben eines nahen Menschen begleitet hat, versteht, welche Ruhe Michelangelo hier in Stein gehauen hat.
Jesus schlaffe Muskeln und die leblos hängenden Gliedmaßen scheinen der Schwerkraft zu folgen. Sein Gesicht spiegelt noch die Qualen dieses Todes wieder.

Merkwürdig, wie jung Maria hier ist, wie mühelos sie ihren toten Sohn auf dem Schoß hält.
Es ist die gleiche Maria, die gute 30 Jahre zuvor ihren neugeborenen Sohn auf dem Schoß hält.
Da wie dort liegt Jesus nur in ein Tuch gewickelt, “elend, nackt und bloß“, der Welt und den Menschen ausgeliefert.

Es ist diesem Gott todernst mit der Hinwendung zu seinen Menschen. Vom ersten bis zum letzten Schrei eines Menschenlebens. Weder Trauer noch Zweifel sind gespielt. Und auch nicht der Tod. Es gibt jetzt kein Elend mehr auf dieser Welt, in das Gott nicht hinabreichte!

Das ist die schwere Aufgabe des Karfreitags: Aushalten, was wir sehen und hören. Aushalten, was wir leiden.
Aushalten, dass wir diesen Gott und seine Wege nicht verstehen, weder seinen Weg in dieses Leben, noch seinen Weg in den Tod.
Und auszuhalten, wie leer unsere Hände sind, hilflos ausgeliefert wie die Hand der Maria. Da ist kein Lieblingsjünger Johannes, der die Leere etwas ausfüllt, da ist nichts zu sehen vom hilfreichen Josef von Arimathäa, der wenigstens ein würdiges Begräbnis arrangiert. Keine Engel, die Boten einer Hoffnung sein könnten. Niemand als Maria mit ihrem toten Sohn und wir, die Betrachtenden, die so in das biblische Geschehen hineingezogen werden.
Auch uns bleibt nichts als die ferne Nähe dieses Gottes, und vielleicht die leise Erinnerung daran, dass er einmal gesagt hat: Ich will euch trösten, wie einen seine Mutter tröstet.
Amen

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